He subido a la montaña que está frente al Potrero. Fui caminando por la antigua vereda de los leñadores hasta llegar a lo alto, donde residen los más altos pinos. Allá no alcanzó el fuego de los últimos incendios, y todavía esos nobles gigantes se yerguen para rozar las nubes.
Desde arriba se ven pequeñas, muy pequeñas, las casas del rancho. Y se ve pequeñito, muy pequeño, el jet que pasa dejando una larga estela blanca. Estamos solos el pino, la montaña y yo. Los tres nos sobresaltamos cuando un pájaro azul pone en el aire su estridente grito.
Desciendo junto con el sol, que ya traspone el último picacho. Me espera la cocina, olorosa a humo de leña. En la fogata hierve el agua para el sabroso té de yerbanís. Llega la noche, más alta en el Potrero, y más profunda. Por el Camino de Santiago baja hasta mí la luz de las estrellas. Escucho, lejos, ladrar los perros del caserío...
Termina un día más que el Misterio me concede. Por él le doy las gracias.
