LA ROSA EXIGE QUE SE HABLE DE ELLA.
Tan acostumbrada está a los versos que ya no puede estar sin que alguien la elogie en un poema.
Yo no hablo de la rosa.
Me parece que es soberbia, sobre todo la roja, que ni siquiera gusta de ser llamada roja, sino purpúrea. Tampoco gusto de la rosa blanca, cultivada milagrosamente por su poeta en junio como en enero. La rosa color de rosa me parece demasiado obvia.
Ayer, sin embargo, floreció en mi jardín una rosa amarilla. A ésta sí le canto, no porque tenga el color del sol o el oro, sino porque lleva en sus pétalos tintes de crepúsculo y aromas de tiempos idos que jamás se irán.
Nunca había brotado entre mis rosas una que hace pensar en la tarde que se va. ¿Querrá decirme algo? No lo sé, pero mientras me lo dice voy a gozar su perfume y su color. Ya nos iremos luego la rosa, la tarde y yo.
