Salgo por la mañana de mi hotel, frente a la Alameda de la Ciudad de México, y las jacarandas me dicen a una voz: "¡Ríndete!".
Hermoso árbol es ése cuyo nombre se canta en la A mayor. El color de sus flores es tan bello que -se murmura en los corros celestiales- el arcoíris tiene demandado a Dios por no haberle añadido ese color. Yo digo que si el Señor tuviera novia, esa mujer celeste tendría los ojos color de jacaranda.
Ahora llevo jacarandada el alma. No se pinta de cielo, ni de mar, ni de ninguno de los azules del planeta azul. Su tono es el de esta flor que me tiene enflorecido.
Voy caminando bajo las jacarandas. El suelo está cubierto con sus flores, que el árbol dejó caer porque no pudo ya sostener tanta hermosura. Doy un rodeo para no pisarlas: eso sería pecado mortal, profanación. Entonces llega un hombre y barre con una larga escoba los preciosos pétalos. Luego con una pala los recoge y los echa en un bote de basura. Estoy triste. Y mi tristeza es también color de jacaranda.
¡Hasta mañana!...
